Agua o combustible

Por primera vez me encuentro nadando en la soledad, ahogándome en la pena. Ni me salvas ni lo intentas y tu cuerpo enturbia el agua. Sigues impasible, dejando correr el tiempo, helándome la sangre.

Silencio. Mi lengua atada. No hay más verdad que aquello que llevo dentro. Más silencio. Se cruzan nuestras miradas y no ves mi piel refulgir cuando cae el sol por última vez. Cesan los movimientos y llega la quietud, que no la calma. No te alteras cuando me hundo, cuando las jaulas que tengo por costillas no me dejan respirar, cuando el peso de tu recuerdo deforma mi alma.

A lo lejos, por fin consciente de mi sufrimiento, te abres paso y llegas hasta lo que queda de mi. Para llevarlo al fondo, para llevarme al fondo. Se aproxima el final. Agua o combustible. Sin piedad alguna me prendes fuego y en tus ojos veo el titilar claroscuro de mis llamas y tus recuerdos. Abandono mi forma y se transforma mi silueta. Me vuelvo irreconocible (también para mi) y abandonas la vista antes de que sólo sea cenizas, antes de que caiga sobre ti la culpa.

Que sorte algunhas poetas

O bo das palabras é que da igual quen as escriba e o que queira dicir porque cando cheguen farano dun modo totalmente único para quen o le. Elvira, nunca saberei con exactitude que querías transmitir con cada coma e cada verso e, aínda así, non podo evitar que a miña pel se erice cos teus versos. Grazas. Estos son algúns dos que me fixeron cavilar, sentir e añorar.

Do poema Como quien se quiere a sí mismo queriendo a quien ama:

" Y si me hubiera vendido

como el amor de tu vida, 

si te hubiera comprado 

como el amor de la mía. 

¿Nos habríamos enamorado

como quien se quiere a sí mismo 

queriendo a quien ama?"

" Que lloro viendo anochecer en el mar

o escuchando a Ludovico Einaudi

porque me siento 

incapaz

de

abarcar

tanta

belleza

y eso me llena de tristeza,

[...]

Que escribo

porque no soporto mi ruido

y todo lo demás es adorno. "

"Disimulando, 

como si no creyera en la poesía

y pensara que todo lo que no se dice en voz alta

no existe. "

"Y yo estoy solo conmigo

pero sola contra mí."

Podería poñer moitos anacos máis, pero creo que o poema La poesía jamás te olvidará é todo o que necesito para recordar a Elvira Sastre. 

" Te he vuelto a ver desnuda
y se me han corrido los ojos de pena.
Debí borrar aquellas fotos
el día que te olvidé,
¿pero quién sabe cómo deshacerse
del rastro de una estrella fugaz
cuando ya te ha mirado a los ojos?
Uno es preso de todo lo que ha amado
porque el amor es una condena de cadena perpetua
en una cárcel sin rejas.
Estabas preciosa vestida de nada.
Solo eres verdad cuando eres silencio,
cuando eres paz y calma
y te pintas de blanco el pelo para mí.
Hubiera jurado que fuiste real
cuando te vi llorar por mí,
cuando temblaste de miedo por mí,
cuando te descubriste besándome a mí.
Nada me asusta más que pensar
que quizá solo existieras en mi cabeza.
Ojalá entendieras lo sola que me siento
cuando te pienso,
como si cargara con una tristeza que no me corresponde
y has hecho tuya
-ya ni mi pena es mía-.
Te empeñaste en ser la protagonista de mi vida
aunque fueras la mala,
no me quiero por haberte creado
aunque definas parte de mi historia.
Te regalo mi atención,
si es lo que quieres,
pero baja ya el puto telón
y deja que corte mi cabeza.
No hay nada más triste
que querer hacer un best-seller
de un libro solo para dos
ni una película rodada para un único espectador.
O quizá sí,
quizá sea más triste el silencio
cuando no es forzado.
Apareces cuando me quedo a solas
conmigo misma,
en ese infierno en el que la soledad
es una multitud de gente y ruido
y alguien llora al otro lado de la pared,
y entre la tentación de odiarte
o abandonarme a lo que depare tu recuerdo
-con suerte un suspiro,
sin ella un poema-
aprieto los dientes con fuerza
y dejo que pases,
como un dolor momentáneo,
como un golpe seco y certero,
como una palabra mal dicha
y a destiempo,
como las horas el peor día de tu vida:
sin remedio, con esfuerzo
y sin darle importancia.
Hay sueños
que son la estela de un deseo constante
y otros que reflejan anhelos secretos
y son casi pesadillas.
Adivina en cuáles sales tú.
No he superado este dolor
porque aún no he desaprendido
el placer de mis heridas.
El día que deje de escribir
y alguien me aplauda
sabré que existe la inocencia.
No te creas dueña y señora
de mi tristeza:
solo aquel que posee algo es capaz de liberarlo,
y hace ya demasiadas palabras
que sé que eres un motivo pero no la causa
-esa gran diferencia
que tan poca gente entiende-.
Un día me salvaré y el cielo caerá sobre mi cabeza.
Me siento mejor así,
de veras,
no te entristezcas y te vuelvas una nube gris por ello.
Tengo que aprender a llorar mejor,
olvidar la vida que no pasa,
volver a casa
y dejar que me noten ausente,
deshacerme de las armas
que coloqué hace un tiempo en un lado de la cama
y besar en la boca a la calma.
Escúchame:
mi bandera blanca es mi piel desnuda
y hace tiempo que no paso frío.
Quien me conoce sabe que no es fácil hacerlo:
por eso la mayoría huye al principio,
por eso los pocos que lo consiguen se quedan para siempre.
No dejo sin casa
a aquel que llega a mí atravesando bosques de lenguas extintas.
Tengo, del mismo modo,
que confesarte de una manera dulce
que te he olvidado,
que tus fotos son una caricia del pasado
pero en mi mañana ya no te miro,
que he aprendido que recordarte
no es más que un beso a mi herida
para que no se sienta tan sola
como yo cuando me la hiciste,
que aquí hace tiempo que ya es primavera
aunque haya días de tormentas torrenciales
pero mírame: he aprendido a bailar
-quién lo diría, amor,
con esta vida que llevo tan llena de tropiezos-.
No sé dónde estás
pero sé que en el lugar que sea
estarás orgullosa de mí por olvidarte.
Te he olvidado,
amor roto.
Pero no tengas miedo
a que nadie te recuerde:
la poesía jamás te olvidará."

Veleno

O solpor da tarde non vai cambiar os sucesos que se aproximan. Unha tépeda néboa cubrira toda a cidade durante o día para abrir pouco antes de agocharse o Sol. Como se a beleza do momento fose compensar todo o anterior e, incluso, todo o posterior. Coma se as cores  fosen evitar que a xente sentise odio. Como se así acabase o sufrimento. Como se eses minutos, xusto ese instante, fose máxico.

Os lamentos persisten aínda tralos últimos minutos rosados. A vida sigue. Persistente. Por pouco tempo. Voces mudas ceiban berros de ultratumba. Non hai rastro da néboa e, aínda así, tronos soan ben preto.

Xulgar o clima non vai facer que amaine a tempestade. Existe igual, incesante. Abanea tólodos meus ósos, racha un par deles. A dor é veleno e a ponzoña enchoupa o meu interior, totalmente corrompido, ata destruírme por dentro.

Irónico. 7 am. Sae o sol.

Creo que ya he estado aquí.

Me suena este lugar, la forma en la que entra la luz cuando decido subir las persianas. Ya he sentido antes esta desgana. Me suena creer que vivo en un constante deja vu, que ya he sentido la decepción en mi cuerpo, en todos mis cuerpos. Creo que ya lo había visto venir, ya te había visto venir.

Qué fácil me resulta a veces conocer todas mis formas de vivir, predecir las palabras que me quieres decir, todo aquello que piensas sentir. Lo siento, sé cuales son tus caricias antes quizá de que quieras posarlas en mi. Me disculpo por saber qué es lo que va a venir, quizás porque realmente soy yo la que lo provoco, la que obligo a hacer y sentir. Es probable que no sea yo tan importante, no me voy a mentir. Sin embargo, conozco mi forma de influir, de incitarme a mentir.

Urgo, desde mi ignorancia, en pensamientos ajenos creyéndome capaz de descubrir todo aquello que ocultan.

No sé qué me produce más desasosiego, saber qué ocultan o saber que no me aproximo a ello.

Se sentise... se tivese sentido... e se...

Se tivese sentido coma ti podería terme odiado, podería terme botado as culpas da decadencia dunha época de esplendor. Se tivese sentido coma ti podería quererme e odiarme a partes iguais. Se tivese sentido coma ti, podería terme dito cousas que sabías que me farían dano, que me romperían por dentro. Se tivese sentido coma ti podería terlle falado mal de ti a quenes me rodeaban, facerlles crer que non che doía, que era mala. 

Non sentía coma ti e puiden obrar diferente, puiden ser diferente, sen embargo, escollín actuar coma ti.Puiden odiarte durante horas para volver a quererte durante uns segundos. Puiden botarche as culpas e logo redimirte das penurias porque o final, eu tampouco era inocente. Puiden romperte por dentro. Puiden e quixen. E logo o arrepentimento mudou en dor e a dor mudou en pena. Puiden dicir que me doías, que che doía e sen embargo, dixen moito máis. Nunca tanto como o que pensaba. 

Se sentise coma ti, podería perdoarme, volver a escoitarme e incluso aceptarme. 

Se sentise coma ti podería mudar de pel e de opinión, quitar as máscaras e as bágoas do tempo sen falta de presión. Se sentise coma ti todo se trataría de segundos, de xuntar un anaco de pel. 

E sen embargo, quizáis sinta coma ti. Quizáis poida perdoarte e escoitarte do mesmo xeito, aceptar a túa evolución do mesmo xeito. Quizáis non sinta presión por facelo pero quizáis sí queira facelo. Quizáis non se trate de xuntar un anaco de pel, quizáis nunca se tratou diso, quizáis a incognita resida na nosa empatía e no noso sentir.

Se sentise... se tivese sentido... e se...

De que falamos cando falamos de amor?

Doulle voltas á cabeza pensando en ti, pensando en min, pensando en nós. Será amor? Fago a pregunta na miña cabeza porque teño medo a pronunciala en voz alta, a preguntarlle a alguén que non son eu o que sinto realmente. E sinto como doe a indecisión, a confusión, como doe estar perdida. Xunto, separo, toco e fago forza coas miñas mans mentres contemplo o teito, o chan e a paisaxe que hai trala ventá. E na miña mente estás ti, ti comigo, ti sen min mentres te observo. Ti pasando o tempo comigo, ti sorrindo mentres falo, ti escoitándome, ti bicándome. Ti facéndome sentir a gusto. Sempre ti, aínda sen estar comigo.  

Cando volvo estar o teu lado a miña mente sigue divagando. Non podo desfacerme da pregunta mentres me tocas, mentres me miras. Sabes que algo pasa pero sigues sorrindo. A seguridade que sentía mentres contemplaba o teu rostro non se asoma polo meu corazón. O sol despunta no ceo e ilumina a túa cara. Eu estou na sombra. Cando case consigo desfacerme das dúbidas marchas e eu dou a volta. E mentres me alonxo cos pés rotos sinto unha angustia que se me acumula no peito. Non podo case respirar cando se me acumulan as bágoas nos meus ollos e acaban escorregando pola miña face. Nun intento de quitalas extendo a humidade polas miñas meixelas e miro como se vai agochando o sol que fai un anaco estaba sobre ti. Reparo no banco que hai o meu carón e sinto unha necesidade imperiosa de contemplar o solpor sentada. Deben quedar 5 minutos para que me rodee a escuridade. Non hai ninguén, só silencio. Silencio e os meus pensamentos. Case é como estar contigo pero sen ti. Pecho os ollos. 

Cando os volvo a abrir estou sumida na escuridade. Non sei canto tempo pasou pero non hai rastro algún do Sol. Mentres me ergo chego á única conclusión válida do día: mañá sairá o Sol. E mentres camiño pensando nesa seguridade sei que cando volva saír sairá con el a mesma pregunta. Porque eu non sei de que falan cando falan de amor. 

Teño medo da miña voz.

Teño medo da miña voz,

teño medo de que poida saír ao mundo e ti a escoites.

Teño medo que a recoñezas no medio dunha multitude,

case coma se saíse dun altofanante.

Teño medo dela,

de min. 

Teño medo de que as súas ondas cheguen

ata onde quero estar eu: ao teu caron,

na beira da túa cama. 

Teño medo de que acariñen

a túa pel

e che fagan perder o sentido,

xusto como querería facer eu. 

Teño medo de ti,

do que podes facer en min,

do que podes facer comigo.

Teño medo de ti porque a min xa me coñezo,

xa sei que son insignificante,

nada importante.

E aínda así, teño medo de min,

do que poida facer en ti,

do que poida facer contigo. 

Se teño medo de min,

 sendo a quen mellor coñezo

 (a única que coñezo)

como non vou ter medo de ti? 

Que non sei o que pensas cando escoitas a miña voz no aire. 

Final de "Cascando" de Samuel Beckett

" Aterrado otra vez
de no amar
de amar y no a ti
de ser amado y no por ti
de saber no sabiendo fingir
fingiendo


yo y todos los demás que te habrán de amar
si te aman


a menos que te amen. "

O tempo e o sono.

O tempo e o sono. A perda de tempo ou a perda de sono. A perda de sono ou de soños. A perda de tempo soñando, abstracción momentánea da realidade. Canto tempo perdo pensando no tempo que perdo durmindo.

Ínfima liña entre o normal e o diferente.

Son todo o que non podes ver.

Unha sucesión de persoas pasa diante de ti, unha cara tras outra aparece ao teu carón, e ningunha te atrae o suficiente como para aguantarlle a mirada máis de dous segundos. Faces vacías de expresión, de vida. Buscas pero non atopas, miras pero non ves. De súpeto, diante de ti estou eu. Non te confundas, non andaba buscándote, simplemente vagamos polo mesmo camiño. Escoitas a miña voz e os teus ollos non poden apartarse dos meus beizos. Dende arriba e cara abaixo percorres o meu exterior: centímetros de pel que agochan o que realmente son, que agochan a profundidade do meu ser. Cando ergo a miña cabeza e cruzamos as nosas miradas cres que acabas de sumerxirte dentro de min, que a conexión é total. Cun aceno achégaste a min e, despois de palabras valeiras, podo por fin escoitar clara a túa voz. Será real a conexión? Ábrome a ti. Espida de metáforas. Acto tras acto, intúes os meus sentimentos,  e chegas a crer que estás preto do meu pensamento.
Que errado estás! Que lonxe estás!
Síntome obrigada a facerche entender a verdade: non son o que pensas de min, nin o que cres que sabes de min, nin o que che fago sentir cando falo, escoito ou sorrio. As ondas do meu cabelo non confesan os segredos que gardo. O meu sorriso non agocha o último pensamento que tiven cando marchaches. Non sabes o que pasa pola miña mente cando rozas a miña pel. Sintoo, por moito que o intentes, nunca saberás o aspecto que tes nos meus soños, nin intuirás a culpabilidade da miña mente cando o teu rostro se torne serio.
O único que coñeces de min é a miña pel e é unha mágoa, porque eu son todo o que non podes ver.

Paz u oscuridad

Cada cierto tiempo, nos impulsamos nosotros mismos a tirarnos al vacío. Tenemos los dos pies en suelo firme, en nuestra zona de comfort y, de pronto, despegamos un pie para balancearlo sobre le abismo. No hay necesidad de más, la suspensión implica la posibilidad de caer y esta, consigue que nuestro estómago rebote contra todo nuestro interior. Basta hacer regresar nuestro pie con su compañero, hacerlo volver a donde pertenece para volver a sentir paz.

A veces no queremos sentir paz, a veces queremos que el pie que descansa en tierra acompañe al otro al abismo y caer, porque en la caída encontramos una paz que no sabíamos que buscábamos. Nos damos de bruces con la falsa seguridad anterior para abrazar una nueva. La oscuridad descansa en la profundidad pero tampoco estamos hablando de acercarnos a ella, ¿no?

No se puede volver atrás una vez has abierto los ojos.

"Eu que tiña fe pagana en ser Fénix e voar"- Sés

No medio da noite, espida e intranquila, atópome consciente da verdade da miña vida: son un ave fénix e só quero voar ata consumirme para volver comezar o ascenso.

Recollede as miñas plumas cando caian. Non volverán a min.

Preto

Saltan chispas cos teus dedos contra a miña pel.

Saltan chispas cos teus ollos contra os meus.

Saltan chispas coa miña face debuxada cun pincel.

Saltan chispas e prenden lume.

Fogata e festa. Paixón e tenrura.

Día e noite. Noite e fume.

Abáfome na calor das cinzas,

último atardecer, o sol pecha o día

último bico de despedida e non miramos cara atrás

como iamos mirar cara atrás se seguimos diante?

Diante?

O lado, sempre o lado.

Amor cando menos,

amizade cando máis.

O lado. Diante. Preto.

Nuestra misión no es pintar y colorear.

La etapa de 0-6 años es esencial para los niños y niñas, fundamental para los cimientos psíquicos, en el desarrollo de la personalidad, en la prevención de dificultades... Una educación infantil impartida por docentes formados y adecuados ayuda a dirigir el descubrimiento en primera persona de los niños, a propiciar las mejores situaciones de comunicación, de juego y, en definitiva, de aprendizaje.

Las escuelas infantiles no son guarderías y los docentes no guardamos niños, nada de eso. Buscamos el desarrollo integral del niño, su autonomía, su comprensión... La escuela infantil es un espacio pensado para cada niño, para sus ritmos, sus tiempos, sus gustos... para sus propias vidas y adaptado a sus necesidades. En ella, los peques escuchan por primera vez puntos de vista diferentes a los suyos, ideas que los pueden enriquecer y que los hará replantearse lo que ya saben. Aprenderán a apreciar la diversidad, a respetar al resto y a entender que todos podemos pensar diferente, algo que muchos adultos olvidamos (yo incluída). En contra de lo que muchos padres esperan, la educación infantil no pretende que puedan leer o escribir con cinco años, o que se pasen 6 horas sentados frente a un pupitre, no, se trata de que descubran el mundo y a sus iguales, de unir escuela y mundo exterior.

Los docentes acompañamos el proceso de desarrollo autónomo del niño, lo guiamos mientras crea, erra, practica y descubre. Intentamos respetar sus bases madurativas y adecuar los aprendizajes a su edad y a sus necesidades, además, los docentes transmitimos a nuestros niños nuestros sentimientos, nuestros estados de ánimo... transmitimos afecto y nos esforzamos por estrechar la relación familia-escuela, agentes de socialización primarios. Somos esenciales para una buena educación y obviamente no cualquiera sin la formación adecuada podría hacerlo.

Por que siempre se duda de la importancia de los maestros y maestras cuando son vitales en el desarrollo infantil? Olvidad el cliché de magisterio es pinta y colorea y abrid la mente para respetar una profesión que es base en la sociedad que vivimos. El desconocimiento de la importancia de la etapa 0-6 relega a los maestros y maestras a simples cuidadores (no intento depreciar esa ocupación) que cambian pañales o que tienen gusto por los niños. Claro que tenemos gusto por los niños, como si no íbamos a trabajar en aulas de más de 15 pequeños, una locura, pero para que nos gusten nos niños podríamos ser padres o niñeras/os. Nuestro gusto está en educar y formar, en enseñarles a ser personas críticas, empáticas y respetuosas. Si son el futuro y lo dejais en nuestras manos, ¿cómo menospreciais nuestra profesión?

Parece mentira que a serea queira durmir comigo.

Baten as augas do meu corazón no medio dunha tempestade salgada.
Na cúspide da única rocha que atopas no meu órgano,
unha serea abanica coa sua fermosa cola.
Un sonriso na súa face.
Ondas castañas ó vento e sen deixarse amilanar pola miña bravura,
chisca o ollo cando o meu ollar se dirixe a ela.

Aproxímome seguindo a liña do horizonte ata pousar os meus pés ó seu carón.
Sento ó seu lado.
Sinto a súa respiración.
O seu ollar desviado e o seu soriso de lado.
Está ansiosa. Ansiosa porque comece o solsticio que deixan os meus beizos na súa pel,
 mentres baixo e acuño o meu nome no medio e medio das súas cadeiras.
 Préstanse ben a que me explalle, a que bique aquí e máis acolá, a que desfrute da boa feitura.
Entre bico e bico, a serea deixa esquecido un suspiro nas mareas que nos gardan e cae nunha fenda profunda que leva a un abismo.

As miñas mans buscan a tentas na escuridade e atopan as túas. Os meus ollos, esquecidos na gruta húmida da túa lingua, non enfocan ben.

No medio dun inverno xeado, cae primavera e atópame espida de galanos e armaduras.


Porque estou a ti suxeita, espida e quieta. Espectante. Mentres deslizas os teus pequenos dedos pola miña barriga erizándome a pel e mentras eu me pregunto:
Que haberá tras esos ollos que atravesan a miña alma e me susurran que berre na escuridade?

Contra a parede non sei que cara poñer, por iso viro o meu corpo para poder fixar os meus ollos nas túas pupilas cando as túas mans abandonan o meu embigo e chegan ao cumio do meu placer.

Parece mentira que todo isto suceda na tempestade do meu corazón, que as túas mans estean nos meus peitos e que a serea queira durmir comigo.

Bágoas

Bágoas.

Caen de dúas en dúas,
de tres en tres.
de tódolos xeitos,
 caen.

Bágoas.

Caes ti na escuridade
mentres a túa sombra
loita por atrevesar a escuma
que crea o meu mar na tempestade
da noite que nos cerca

Bágoas.

Fas silencio coa túa boca
na ferida que tes dentro.
Calmas a tempestade un tempo.
Vacías o teu interior de lamento.

Bágoas.

Pronuncias o meu nome,
mentres te estremeces nas pupilas dos meus ollos
e poñemos fronte con fronte
para deleitarnos coa suavidade dos nosos beizos.

Bágoas.

Caen elas,
caes ti,
caemos nos,
fraxilidade do mundo
que non pode aplacar o teu temor.

Ya lo decía Salinas.

Ya lo decía Salinas: "La vida es lo que tú tocas." Y tú me has tocado por dentro.

He sentido la punta de tus dedos acariciándome el alma, despacio, poco a poco. Y podría jurar que has hecho música con mi interior, que he sabido por fin lo que era estar en armonía con el mundo, conmigo misma. Ojalá pudiese yo hacer lo mismo contigo, con tu alma. Poder hacerte sentir al borde del precipio y que no tengas miedo de arrojarte porque te han nacido alas con mi tacto. Y besarte, ya no con pasión, que también, sino con ternura, tanta como para hacerte temblar por dentro y abrazarte después entera cuando te encuentras. Ojalá dejar de buscarte a mi lado y encontrarte de frente, sonriéndome, apartando la mirada y devolviéndomela otra vez. 

En un instante que no logro diferenciar, los ojalás comienzan a ser la realidad que vivimos. Y empezamos a mirarnos a los ojos cuando suspiramos, empezamos a sonreír por vivir y vivirnos. Porque me vives y no me quitas vida, me abres otro mundo y me metes dentro. Porque conozco otras aguas, otras tierras, otros sueños. Y te sueño. Entonces me vienen a mi las alas y sé que soy libre, de odiarte o de quererte y elijo quererte, muy fuerte, tanto que vienen vientos y sigo pudiendo nadar contra corriente. Porque como iba a odiarte si vienes, me besas y pienso que estoy en cualquier otra parte. 

Como cando petan na porta pola noite.

É como cando petan na porta pola noite e non sabes se ir a abrir. A escuridade que te cerca e da que non te decataras comeza a pesar sobre ti. Sintes as sombras abanicar na penumbra que crean as fendas da maldita porta que queren abrir. O medo irracional apodérase de ti e non sabes se achegarte a espreitar á persoa descoñecida ou ficar queda ata que cesen os golpes. Agólpanse nos teus pensamentos imaxes de coitelos e carapuchas negras que oprimen a túa visión. Na túa face pódese albiscar a indecisión. Os ollos abertos e espectantes, intentando discernir algo na ausencia de luz, móvense rapidamente. De súpeto, coma facendo un aceno de burla coa man, decátaste da diversión oculta do momento e acendes a luz. As sombras cobran forma e vida, sabes que son, sabes de quen son. Érgueste e metes os pes nunhas zapatillas grises e abrigosas. Camiñas ata a porta e, xusto antes de achegar a ela a túa man, unha última idea pasa pola túa mente.